En Beauté

“Vous pouvez me garder la place cinq minutes ?” C’est une dame d’une cinquantaine d’années qui me demande, m’apostrophe dans la rue, tandis que je rentre chez moi avec un sac de courses. Il est 20h. Je suis allé faire des courses pour me changer les idées, je suis furieux, contre moi et contre le monde, je suis en colère, je pourrais me battre.

“C’est que j’ai mon coffre à décharger, elle me dit, et que la seule place que j’ai trouvée est vraiment très très loin, avec le petit c’est compliqué…” Elle tient un enfant dans ses bras, un petit garçon de deux ans, qui me regarde, fixement, avec le sérieux des enfants. Je ne l’avais même pas remarqué.

Je… ne sais pas, madame… non, ne m’adressez pas la parole, je ne suis pas d’humeur, je suis en colère, je pourrais me battre, François Hollande est président de la république, Nicolas Sarkozy est battu, quel bonheur, oui, mais il a suffi d’une semaine, et voilà, vous comprenez, je pourrais me battre, alors que cela fait des années que je ne me bats plus, que je suis contre l’idée de se battre, que je ne regarde même plus la boxe, sport de blaireaux, comment même ai-je pu aimer ça, je regrette tellement, si vous saviez…

“Je vous embête, excusez-moi, sans doute êtes-vous un peu pressé, mais là je suis à bout d’idées, c’est un service que je demande…” Je vois la dame, elle n’est pas belle, elle porte des grosses lunettes, et cet enfant, son petit-fils sans doute, tellement sérieux… Allez-y, madame, je réponds, je reste là.

Je descends du trottoir, me mets au milieu des voitures, avec mon sac de courses. Je garde la place. La dame me remercie et s’en va, avec cet enfant dans les bras, qui ne m’a même pas souri, elle va rechercher sa voiture, pouvoir la garer devant chez elle, rue Gounod, et moi je lui garde sa place. Cinq minutes.

Quand je suis allé voter, la deuxième fois, au 18 rue Ampère, à Paris, dans le 17^ème arrondissement, j’ai dû faire quelque temps la queue. Je voyais dans les isoloirs – moi je n’y suis pas allé, pris un bulletin Hollande, l’ai plié dans l’enveloppe, me suis mis dans la queue… Sur les tablettes des isoloirs, donc, il n’y avait que des bulletins Hollande, laissés avec ostentation, pour bien montrer que dans le 17^ème, monsieur, on ne votait pas Hollande.

Cette dame n’avait pas dû voter Hollande, mais elle avait besoin d’un service. Un mec de gauche pouvait lui rendre, un mec de gauche lui a rendu. Si je n’avais pas été en colère, j’aurais pu tenter ce deal-là : je vous garde la place, oui, mais vous me jurez de voter socialiste aux prochaines élections. Perdue comme elle était, en panique, peut-être aurait-elle accepté, mais j’étais vraiment en colère, et je ne suis pas ce genre de type.

Ces cinq minutes ont été longues, peut-être ont-elles même duré dix, je n’ai pas regardé ma montre. J’ai envoyé un texto à mon Tioum, je me souviens, puis j’ai simplement attendu, que les minutes passent, en me disant que j’étais un gentil, un bon gars, un gros con, le genre de mec qui rend service.

La dame a fini par revenir, conduisant sa voiture, avec son petit-fils à l’arrière. Je n’y connais rien en voiture, mais ce n’était pas genre une Jaguar, c’était une voiture genre voiture, un peu grise et pas belle. Elle a baissé la vitre et m’a fait un sourire, un vraiment beau sourire, et elle m’a dit : “Merci beaucoup.”

Je ne sais plus ce que j’ai répondu, mais sans doute : “Bonne soirée. De rien.” Et puis je suis reparti, avec mon sac de courses. Un gros con. Un gentil. Le genre de mec qui rend service.

J’ai descendu la rue Gounod, et puis j’ai pris la rue de Prony. Ai pensé que ma grand-mère, à Nice, il y a longtemps, habitait rue Gounod, le quartier des musiciens. Depuis quelques semaines, ma sœur m’envoie des textos avec des expressions de ma grand-mère, pour savoir si je m’en souviens, pour que je lui confirme – ma grand-mère était espagnole et pied-noire, avait un vrai langage, plein d’expressions bizarres, un pataouï absurde, romanesque, que ma sœur tente de ressusciter, avec l’aide de mon père. Les trois-quarts du temps je me souviens, presque tout.

Je rentre chez moi, j’ai du travail, je ne peux plus être en colère, je ne dois plus être gentil. La dame a déchargé ses courses, elle est sans doute rentrée chez elle. Il faut que je l’oublie.

Dans la première version des “Papas et des mamans”, il y avait une histoire qui s’appelait “Le Sousto” – je crois que ma sœur ne le sait pas, je lui raconte là… Pour une raison qui m’échappe aujourd’hui, je l’ai retirée de la version publiée… Avoir le sousto était une expression de ma grand-mère, cela voulait dire avoir peur…

Je sais de quoi j’ai peur, je ne suis plus en colère, et puis François Hollande est président de la République.

Alors voilà. Tout va bien. Si.

ADDENDUM/ Bientôt.

PS/ J’ai écrit, il y a longtemps, un texte sur Mike Tyson, mon vieil ami. Voir photo. Il faudrait que je le relise. Pas sûr d’en retirer un mot.